Мечта

Он ждал ее с тоскою честной.
Как мир покоя ждет иной.
Не ради пошлости известной.
Не ради славы приписной. . . . .
Не ради грохота орудий.
Ее любил он всей душой.
И все, чем обладают люди.
Отверг он ради страсти той.
Война - безумия творенье,
Одна забава для мужчин,
Причиной  ей даем значенье.
Хоть и не надо нам причин.
Лишь зверь в тебе опасной масти,
Найдет еду своим зубам;
И вот она долина счастья.
И вот она реальность снам.
. . . Он ждал войны, как волк в засаде
Ждет жертву первую свою,
И был готов в любом наряде
Принять участие в бою.
И грезы жгли сильнее солнца,
Когда б оно внутри жило,
И взгляд из мирного оконца,
Как нож точил его чело.
Он видел ясные виденья;
Равнину в дымных облаках.
Врагов, раздавленных в сраженьи
Мечом, родным в его руках...
И вот случилось, как бывает:
Он ждал мечту - она пришла.
Померк рассвет и волчья стая
В его страну с мечом вошла.
И среди тех, кто прыгнул в пекло,
Он первым был и в первый раз.
Уже тоска в глазах померкла,
Уже настал свободы час!
И лишь сошлись бойцы на матче,
Он встал лицом к лицу врага!
Но первой пулей перехвачен,
Покинул жизни берега...
...Но Бог его в момент паденья
Последней мыслью наградил,
Чтоб мог он уяснить значенье,
Того, чем долго дорожил.