Я позвал бы ее...

Я позвал бы ее,
Но она не придет.
Был бы я у нее –
Не меня она ждет.

Я бы только принес
Мой прозрачный платок
Из березовых грез
Да из крика сорок,

Из батистовых кружев
Прошедшей весны,
Где, как прежде, досужие
Кружатся сны.

Я бы только сидел,
Молча что-то писал.
Ни спросить бы не смел,
Ничего б не сказал.

Я б в лесу золотом
Листьями закидал
Всю ее, а потом
Всю взахлеб целовал.

Листья краску при мне
Отдадут белизне.
Я на каждом листе
Напишу по мечте.

Ей не нужно все это,
Хотя говорит,
Что мои же сонеты
Никто не затмит.

Удалюсь я опять,
Чтоб средь шумных дубрав
Сам с собой рассуждать,
Прав я или не прав,

Что пред ней, не спрошу
Разрешения, вдруг
Душу распотрошу,
Словно мясо хирург.
 
Я пытаюсь прочесть
Среди пламенных строк,
В чем неискренность здесь.
Я не зря одинок.

Пропою средь полей,
Расскажу среди скал,
Как все волосы ей
Я в ночи пролистал.

Про глаза ее, как
Теплых желудя два,
Улыбнувшись слегка,
Все услышит трава.

Что же ей предложу?
Все, что есть у меня,
Лишь слова, что пишу,
Луч заката храня.

Звуки, образы,
Красок фантом,
Хоть славны, но на том
Не построишь ты дом.

Хоть любовь как калач,
Отшатнется огня.
Слишком дик и горяч
Он для каждого дня.

Пламя – вечный удел
Моих искранных строк.
На бумагу слетел
И пропал уголек.


1996