Мертвец

Это всего лишь выдуманная мной история, которая, впрочем, является одной из многих подобных, но уже непридуманных.
***         

Он умирал. Лежал, истекая кровью на холодном, освещенном бестеневыми лампами столе, и умирал. Тихо, без стона. Не двигаясь. Он умирал, но никак не хотел прощаться со светом. Его глаза были широко распахнуты. Словно заледеневшие на утреннем морозе форточки. Два замерзающих окна в его мир...

Я смотрел в эти глаза и видел в них все. Боль. Это очень больно и страшно, когда тело вспарывают ножом. Но боль длится недолго. Только на время первого удара. Все последующие сливаются в тупой, давящий бой горячего молота, медленно превращающего все внутри в равномерную, однообразную мешанину. А потом становится очень тоскливо. Очень. Может быть, это оттого, что уже не суметь прийти на встречу, и она уйдет домой обидевшись. Или, это оттого, что совсем недавно исполнилось семнадцать и больше уже не будет... Но и тоска надолго не задерживается. Отступает. После нее все плывет, как в тумане. Крики прохожих, сирены, чей-то плач, скрипы, лязги...

Я смотрел в его глаза. Смотрел, как в них медленно стирается память такой недолгой жизни... Резкий толчок, и я отхожу в сторону, уступая место человеку, который пытается спасти то, что уже спасти невозможно. На полу в эмалированном тазу несколькими впитанными в марлевые салфетки литрами засыхает кровь. Тусклый монитор издает писк и выстраивает бегущие огоньки в ровные линии. Все. Затянутая в латекс рука закрывает его глаза, в которых я успеваю прочесть застывший немой крик: «Я ХОЧУ ЖИТЬ!!!», и навсегда оставленный без ответа вопрос: «Зачем мы друг друга так ненавидим...»
18.09.02