мы

проигранные жизни, распитые до дна
растерзанные в клочья, все лоскутки огня.
и торжество идиотизма на сонных крыльях вечно
бессмысленно в истоках играется беспечно.

она в объятьях солнце прячет,
а он стремится быть его лучами,
он не для всех душою плачет –
она пытается сказать словами.

поверх всех нот из глаз дарящих свет,
без главных слов дающих ей ответ,
и разбивая вечность на мгновенья,
она желает пеплом стать в его прикосновеньях.

и что они из ветра построят себе дом,
и из воды напишут счастье для себя,
и что закончат ночь одним и тем же сном,
известно всему миру – и пусть они как небо и земля


Рецензии