Вот уходит с земли ночь прочь,
Словно блудная дочь, дочь.
И такая же ты точь-в-точь,
Одинокая как ночь.
И как в спину тебе нож - ложь,
А за окнами дождь, дождь…
Твоей боли цена – грош. Что ж
Ты всё ждёшь у окна, ждёшь?
Вот пробрался листопад в сад,
Вестник памятных дат, дат.
Словно взяли невпопад лад,
Ну а он не пришёл, гад…
И как в спину тебе нож - ложь,
А за окнами дождь, дождь…
Твоей боли цена – грош. Что ж
Ты всё ждёшь у окна, ждёшь?
Вот уходит с земли ночь прочь
© Copyright: Алпатов Алексей, 2002
Свидетельство о публикации №102091500345
Свидетельство о публикации №102091500345
Рецензии