О, поэт, мне поведай о страсти,
Что тебе уснуть не даёт.
Сердце что твое жжёт, рвёт на части,
В муть тоски и печали влечёт.
Что тебя сочинять заставляет,
В ритме рифмы как в танце кружить?
Что поэзии огнь высекает?
Что же это такое, скажи?
Очень просто всё, без подвоха,
Два есть чувства достойные петь –
Это горечь (страданья, дорога)
И любовь, что готов умереть.
Это всё чем живёшь ты и дышишь,
Что увидел, услышал, постиг.
От избытка сердечного пишешь,
Твой мир духа – основа для книг.
В страсти пишешь влекомый желаньем,
В скорби пишешь желая Небес.
Твои образы схожи признаньям:
Они радость, позор и твой крест.
И когда сам себя выставляешь
В чём родился на говор людской –
Они видят, чем душу питаешь,
Вот тогда и теряешь покой.
Вопрос самому себе
© Copyright: Iceman345, 2002
Свидетельство о публикации №102091400119
Свидетельство о публикации №102091400119
Рецензии