Арбатский художник

Он стоял на Арбате с мольбертом,
И кипучий Арбат лился мимо,
На ходу отражаясь в портретах,
Мимолётных, серьёзных и милых.

А весна всем дарила улыбки,
Солнце блики плескало на стены.
Посредине толпы пела скрипка.
И ещё что-то в воздухе пело.

А к художнику девушка важно
Подошла и уселась красиво.
И он стал рисовать, что она же,
Из косметики изобразила.

Но, случайно взглянув на прохожих,
Увидал ту, что слушала скрипку.
И была ни на что не похожа
Отрешённая эта улыбка.

И глаза её были закрыты,
Её мысли витали в пространстве...
Её волосы, ветром облиты,
Забавлялись мелодией танца.

Ветер вился, играя на флейте,
Солнце дуло в злачёные трубы...
А художник, забыв всё на свете,
Рисовал приоткрытые губы,

Рисовал напряжённые пальцы,
И ресницы, хранящие тайну...
И кружилась весна в ритме вальса,
И капели по жести играли.

Ну а та, что сидела на стуле
И улыбку держала сурово,
Поняла, что её не рисуют,
И ушла, не сказавши ни слова.

А весна набирала аккорды,
Щедрой горстью даря миру радость.
И загадочная незнакомка
Непонятно чему улыбалась.

А по клавишам солнечных пятен
Воробьи скачут шумною стаей.
И оркестр весны необъятен
Каждый звук в свои ноты вплетает.

В многоликом оркестре весеннем
Скрипка соло ведёт так искусно!
Разве могут здесь быть совпаденья -
В этом ритме, и танце, и чувстве?

А художник, забыв всё на свете,
Рисовал неземную улыбку
Той, что слушала солнечный ветер
И поющую в воздухе скрипку...