Сон в летнюю ночь

была немая ночь в огнях,
в бездонной пропасти парящих,
которые суть пепел, прах
костров миров живородящих.

и две погасшие свечи
оплывшей глыбой восковою
торчали – маяки в ночи –
путь от живого в неживое.

здесь было все наоборот,
как сон случайный под оливой.
злой отсвет на стенах – не тот,
злой блеск в глазах нетерпеливый.

и, словно поезд на перрон,
к нам приходил состав громадный.
да, это сон, всего лишь сон.
мулат тягуче-шоколадный
уже ушел за поворот
в какой-то новый понедельник,
где отсветом рассвет встает,
а может вечер настает,
а может ночь, а в ней – сочельник.

тот поезд тающий, ночной
твой взгляд лягающий, сердитый,
я, пропивающий в пивной
талант, печалями зарытый,
тот плач, стенающий в ночи,
который я слыхал однажды,
и голос твой: «Молчи, молчи!», -
знак распаляющейся жажды,
мулат и дымный паровоз,
вокзала полусвод старинный,
психологический некроз,
наш променад почти невинный, -
все это, это все и то,
что мы заметить не успели,
приснилось мне. За что?
за то, что мы с тобой уже в постели
безумны были и, увы,
пренебрегли моралью строгой,
и кару на свои главы
мы навлекли… О, боги, боги!