Эпиграф, послеграф и что-то между тем

"… Но вот сейчас, сейчас
Все кончится, и автор снова будет
Бесповоротно одинок, и он
Еще старается быть остроумным
Или язвит – прости его господь! –
Прилаживая пышную концовку…"

Ахматова

Бесспорен лишь конец как факт.
Все длится, чтобы
Найти на греческом кладбище саркофаг
И Outlook почтовый.

Сентябрь приносит листьям желтый цвет.
Застыв, автомобили
Ждут красного, кряхтят. И твой билет
В кино, наевшись пыли,

Безмолвствует. Я разучился утопать
В утрате человека.
Отчаянью я разучился. Но опять
Же – разучился верить.

Листва, рожденная из нашей синевы,
Из птиц, что щебетали,
Лишается опоры, шепчет, мол, «не вы,
Не вы не вами стали.

Не вами автор был заворожен,
А так, для рифмы
Вы брошены в огонь, полезли на рожон,
Тарифы, цифры.»

Она, рассудком в дым поражена,
И он, что в парке,
С ногами на скамье. Один, одна,
Окурки да огарки.

И факел, вопль судьбы, полночный самолет,
Апофеоз прогресса…
Десерт разбросан на столе, предъявлен счет,
Завыла поэтесса.

Над городом моим туман, и в свой черед
Я выйду в поле -
Из пены, из себя, без права быть наоборот
И без тебя, тем боле.

Нам вместе не бывать, Арбат привык
К душевным форс-мажорам.
Мой поцелуй теперь похож на рык,
На весь твой город.

В твоей квартире я – ночная тишина
И выключенный чайник,
Молчащий телефон, и не твоя вина,
Что он молчащий.

Ты выйдешь на балкон, посмотришь на восток,
Где я – лишь строчка.
Любовь через отчаянье перебродит в восторг,
Восторг бессрочный.



"А я иду владеть чудесным садом,
Где шелест трав и восклицанья муз"

Ахматова