Слезами горе не отмыть
На пепелище опустевшем.
Ни русским больше мне не быть,
И ни чеченцем обрусевшим.
Причём разрезы наших глаз,
Причём расцветка нашей кожи?
Смотри хоть профиль, хоть анфас,
Мы на родителей похожи.
И в этом мудрость бытия,
Что в отголосках наших предков,
Находим мы самих себя,
Их повторив, притом, нередко.
И вот огонь убил: мой кров,
Портрет отца, детей игрушки.
Из книги тлеющих стихов,
Вверх смотрит обгоревший Пушкин.
И только "красного угла"
Пожар жестокостью не тронул,
Но копоть жирная легла
На материнскую икону.
Никто мне не пришёл помочь
Один я с пламенем сражался.
Нырнула в мутный Терек ночь,
А солнца диск от дыма сжался.
Твердеет сердце, как металл,
И кровью месть течёт по венам.
Я русским был, как мать.
А стал,
Злым и расчётливым чеченом.
Полукровка
© Copyright: Большой, 2002
Свидетельство о публикации №102090800049
Свидетельство о публикации №102090800049
Рецензии