Ничего, что осталось, не жаль,
когда ты меня видишь за гранью,
когда осени жёлтый пожар
поджигает изжитые страны,
осеняя свистящей строфой
об ошибке в символике цвета
на зрачках болевые акценты
под печальный древесный прибой.
Мы сегодня с тобою вольны
забываться бредовой бравадой
или траурный плеск листопада
заглушать голосами молвы.
Мы идём. Оступается дождь,
смутных сумерек серый погонщик...
От него никуда не уйдёшь,
он зовёт в одиночество ночи,
когда каждый вопрос на ответ
наползает безглазой химерой.
Только прелые мокрые скверы
умирают за выслугой лет...
Ничего, что осталось, не жаль
© Copyright: Буров Сергей, 2002
Свидетельство о публикации №102090800421
Свидетельство о публикации №102090800421
Рецензии