Муз

Я прихожу к тебе за подаяньем
Своей любви, отлитой в форме строк,
Не избалован близким расстояньем,
Как пищею зимующий сурок.

А ты стоишь, зевая и в халате,
И взглядом говоришь наверняка,
Что я не слышу в адрес свой проклятий
Лишь по причине сильного зевка.

А мне-то что!? Ругайся, что есть мочи:
Я все стерплю. Прекрасен наш союз.
Мне б только знать: и днем, и поздней ночью
Откроешь ты, небритый, сонный муз.

И мне сейчас не избежать издевок,
Ну, что-то вроде: «Тилигент дает!
Известно ж даже мне: они — из девок.
А значит, в слове — только женский род.»

Что я скажу нам бедным в оправданье,
Друзья, камрады, фрэнды и кацо?
У этого усталого созданья
Мужское неопрятное лицо.

У этого невзрачненького типа
Такая гордость — лучше не задень,
Извечная проблема недосыпа
И куча посетителей за день,

Желающих в веках прославить имя,
Входящих в эту будку, словно в храм,
Кидающих с проблемами своими
Его, как с водкой, плакать по утрам.

Не слушая фальшивого протеста,
Ворчанья про столь позднюю пору,
Я все ж войду (я знаю, что не к месту,
Но все ж войду), иначе я умру.

Как книгу взяв с библиотечной полки,
К листам былого с нежностью прильну...
Я знаю, почему так воют волки,
Когда завидят в небесах луну.