Идеальные Стихи

Буквы, рифмы, строчки, строфы,
Ударения в словах -
Как мы сможем разобраться
В многочисленных стихах?
О любви, о жизни, смерти,
Гениальность и муру
Мы читаем, мы и пишем
На известном Стихиру.
От одних из нас льют слёзы,
От других - хаха, хихи
Так скажите, что такое
Идеальные стихи?

Почитаем о любви -
Господи, благослови!

Моё и так больное сердце
Сечёт безжалостно любовь
Быстреет пульс, набухли вены,
И алая вскипает кровь!
Я Вас люблю!
Ещё быть может,
Вам этот стих не надоел.
И я, любовью переполнен,
В честь Вашу эту песнь пропел!

Но далеко ведь ни ко всем
Любовь приходит столь активно.
Гораздо чаще о любви
Все пишут очень депрессивно.

Конец. Как только ты могла?
Меня так бросить, так нежданно!
Ведь я хороший весь такой,
И я тебя любил так жадно!
Так уходи! Назад не приходи!
Тебя я видеть больше не хочу!
И не проси прощения потом -
Ты гнида жалкая, и мерзкая притом!

Какие чувства!
Но какая гадость...
Неужто в мире есть такой поэт,
Который получает радость
Такую грязь толкая в свет?
Давайте строчки для детей
Мы почитаем поскорей.

Раcцветают бегемотики,
Бегают цветочки.
Чебурашка и лягушки
На болотной кочке.
Вот оно какое - наше болото
Говорят, позавчера утонул в нём кто-то
Да, нелёгкая это работа,
Во болоте топить бегемота.

Это да! На такой детской, радостной ноте
Не один пожелает утопнуть в болоте.
Но это же разве стихи? Это так!
Вот лучше читайте поэтический депресcняк.

От моих стихов тошнит весь мир,
Но что с того?
Ведь от их ещё тошнит
Меня самого!
Но я буду сочинять, и я буду писать
Хоть в стихах моих не будет смысла опять
И никто не будет эту гадость читать.
Но я на зло её здесь буду пу-бли-ко-вать!
Да я и сам прекрасно знаю, что не умею писать,
И про то, что хуже нету, мне все скажут опять,
У меня скончалась муза, начав такое читать,
Зато никто меня не будет кри-ти-ко-вать!
Мне рифмы в голову не лезут,
Но что с того?
Я за стихи эти зарежу
Себя самого!

Он прав - это гадость
И стиль сменить надо
Радикально.
Давайте почитаем то,
Что отличается
Кардинально.
Я достаю из широких штанин...
О чём вы подумали, гражданин?
Давайте люди, вставайте с мест!
Слушайте поэтический манифест!

Голод! Война! Инфляция! Дума!
Страшнее мы встречали лишь
В подземельях Doom'а.
Люди гибнут сотнями,
Страна летит в пропасть,
Человек кружится,
Как сломанная лопасть.
Проснитесь, народы!
Отркойте глаза!
"За" голосуйте!
Голосуйте "За"!

Но как всё это далеко и чуждо,
Давайте лучше о народных нуждах.
Ведь у народа новостей,
Как в ерше речном костей.

А в Кукушкине недавно
На реке снесло мосток,
В поле рожь воруют плавно,
Засорился водосток,
Утонул последний трактор,
Петуху уже пять лет,
За горой рванул реактор,
Пиво есть, а хлеба нет.

Деревенские стихи - не хороши и не плохи,
Очень славно сочиняют их ребята от сохи.
Но заметьте - всюду рифма.
Это может надоесть.
Попытаемся стих белый -
Нерифмованный прочесть.

Балконский быстро вышел на  балкон
И посмотрел в синеющую даль.
Покуда Даль свой сочинял словарь,
Слова себе придумывали все.
Все рыбы в море поплыли на юг.
На юг магнита сел мохнатый шмель.
Его согнал Балконский и пошёл
В руке с магнитом с мира на войну.

Тоже мне, Лев Абсурдович нашёлся
Проза столбиком.
Таких - хороших, раз-два и обчёлся.
Но есть и хуже. Пишут ведь
О том, как жаждут умереть.

Куда ты иголка меня привела?
Без новой без дозы мне жизнь не мила,
Верёвка готова, и мыло лежит,
И даже уже табуретка стоит.
А, может быть, лучше сжимая наган?
Как раз он уже оттянул мне карман.
Иль в ванной столь белой,
В горячей воде,
Блестящею бритвой резнуть по себе?
В окно или с крыши? А может туда,
Где быстро по рельсам бегут поезда?
Конец кокаину и жизни пришёл,
Вот только я выход пока не нашёл.

Но хватит о грустном
Ещё один стиль
Остался,
И принтер ещё не остыл.
Как лошадь умрёт
Если нету овса,
Так сгинет народ
Коль исчезнет попса.

Всю песню упорно по мозгу долбит
Сначала приятный, настойчивый бит.

Лето пролетело, ты да я сошли с ума,
Позади Архангельск, перед нами Кострома.
Кончилась кассета, познакомился с тобой.
Ты сама крутая, да и я совсем крутой.

И вот солист, куплет допев,
Начинает петь припев.

Ты моя, она твоя,
Лучше нету у меня,
Ты она, твоя моя,
Нету лучше ля-ля-ля!
Принеси мне сигарет,
Мы прокурим целый свет!

Вся мелодия - нот семь,
Смысла нету тут совсем,
Но во всех ларьках играют,
И слова известны всем.

Мы так много прочитали,
Мельтешит уже в глазах.
Но нашли ли мы в стихах,
То, что мы все так искали?
Все плохи, все хороши,
Все писались от души,
Все какому-нибудь вкусу
Неприменно хороши.
Как придумать стих возможно,
Чтоб понравился он всем?
Как придумать что-то можно
Идеальное совсем?
Может быть солянка эта -
Много стилей по чуть-чуть,
К идеальному творенью
Проложила смело путь?
Да, должно быть так и есть.
Сами можете прочесть.

Закричат все на меня:
"Но ведь это же фигня!
Этот труд - позор поэту!
Не дурите вы меня!"

Может быть, но стиль таков
У бесчисленных стихов.
Пишут же из ночи в ночь
Строки, как мои точь-в-точь.
Кто-то рифмы ж сочиняет
По шаблону "ночь-помочь."
И читатели приходят,
И рецензии бегут,
Все любителей находят,
Все фанатиков найдут.
Демократия в народе
Говорит, что этот стих
Всех почти в экстаз приводит
От трёх строчек от любых.
Спорь - не спорь, народ сказал -
Это - прямо идеал.

Столько чуши - думать страшно,
Словно бредит кенгуру.
Мы читаем, мы и пишем
На известном Стихиру.

Я закончил. Я затих.
Спасибо!
Идеальный стих

3-5 Сентября, 2002