Разменная монета

"Той цыганке, ой - недолго, умереть"
П.Кашин.


Структурное дрожание коры в разгаре самом,
под девять баллов, горизонт - накрылся,
на берег прёт в сто этажей цунами,
рты развезло от ужаса на лицах.
Армагедон!Спасусь ли? Важно это -
сознание, что кашу заварила сама,
порою - заражает безпросветом,
порой - напоминает, что любила.
Ковчег готов. На вахте. Под парами.
Но этот путь неоднакратно пройден
уже. Сейчас-то цель другая - грани
обозначаются, да и вопросик "Годен
на что-то..." - во весь рост стоит,
неймётся ему ответ заполучить при жизни
этой ещё ой-ой, он - воем - отзовётся
вопросик дъявольский, разменною монетой
Он - горла поперёк наизготовку.
Сумею, чёрт возьми, с судьбой поспорить!
И выстоять. Узнав, прочна ли ковка
Души-стервозы, иль - ошибка в сборе.


Новую строю реальность в кафедральном соборе будто
подальше за алтарь - страсти счёт на века - не минуты
Собор - обязательной атрибутикой присутствует без него
не справлюсь стальные балки и лёгкие прутики вперемешку
какой забавный танец получается фрески на славу кистью
любительской пущены по ветру кадило чадит и душистые травы
стилевое направление? да пожалуй ретро если хотите
не понимаете? дело ваше дилетанткой на свет родилась
что же делать? по-немецки не шпрехаю по-польски пше прашем
по-французски трэ бъен...как же всё надоело!
Объясняюсь на пальцах с истым профессионалом тем кто
людям согласно называется Богом "Положи, наконец, Боже,
в рельсы, ты, шпалы, чтобы ехать смогла, ведь готова в дорогу"
Он насмешливо смотрит то ль с небес то ль с иконы
и молчит хоть убей не дождаться ответа в новолепном соборе
заказаны стоны водки что ли налей вот и кончилось лето.


Дай-ка, выкрашу небо в сиреневый цвет...Нет, в бледно-розовый...
нет, в - лиловый...правда, получится здорово и на много лет...
Нет? Тогда, какого же...его красить, если ничего не получится...
грузятся апельсины бочками и тьма сгущается над Ершалаимом...
нелюдима стала с этим самым небом, мнимая, что ли...навсегда?


Писала когда-то стишок под названием "Ты".
Было мне восемнадцать лет. Ничего ещё...Невдомёк...
Мечты ножку подставляли неразменною монетой.
"Ты" менялся с возрастом, обретая реальные черты
Прохожего. Пьяницы. Самодура. Мракобеса.
Иллюзии крепчали попыткою безрассудной - вырваться из суеты,
главное, улыбаться рассвету и, вообще, чтобы было весело!
Через край бьёт веселье. Необременённые мечтами мозги
пластинку заезженную вдребезги разбивают!
И ни тот. И ни этот. И никакой другой "ТЫ" -
не нужен больше. Бывает ли так? И так бывает.