Прометей

Тканеряженые птицелюди
Безмятежно клюют мою печень,
Погружая в неё свои клювы,
Пригибая к земле мои плечи.

Звон цепей не пугает уродов,
Только громче слышны злые крики.
Меж каменьев глаза ищут воду,
Натыкаясь на хмурые блики.

О, Всесущий эфир, ветры-кони!
О, источники рек, волны моря!
О, праматерь Земля, в чём виновен
Я, несчастный? О, горе мне, горе!

Я из глины создал человеков,
Наделил их ослиным упрямством,
Лисьей хитростью, грацией стерха,
Волчьей злобой и врановым хамством,

Львиной храбростью, трусостью зайца.
Почему же теперь я в опале?
Лишь за то, что людской род не нравится
Всемогущему Зевсу? Едва ли

Смог бы он сотворить что-то лучше,
Ведь удел громовержца - погибель
Не считающихся с ним, как с Сущим,
Не рисующих оному нимбов.

Знаю я, что он смерть свою примет
От руки нерожденного сына.
Непокорный, я жду, что приидет
Тот, кто создан из плоти и глины,

Обезглавит мучителей злобных
И разрубит оковы стальные.
И заставит богов благородных
Прекратить злодеянья земные.