Всю жизнь ты думаешь сражаться,
За угол в четырех стенах,
Мотать свой срок и притворяться,
Что ты не чувствуешь ни боль, ни страх.
И что случится через год, кто знает?
Ведь ты работаешь за кирпичи для стен,
А через пять насобираешь,
И попадешь в домашний плен.
Домашних тапочек нет ничего комфортней,
Наверняка привыкнешь очень быстро,
Да и диван удобный вроде,
И на душе спокойно, чисто.
Но где ж твоя любовь к искусству?
Где наслаждение голубизной небес?
Степного ветра голос грустный,
Где твой поющий и пахучий лес.
Ты потерляся среди груды камня,
Тебя засыпала щебенка общества,
Тебя уже мечта не манит,
И нет уже той тяги к творчеству.
Романтики. нет
© Copyright: Неденис, 2002
Свидетельство о публикации №102090200386
Свидетельство о публикации №102090200386
Рецензии