Молодому поэту

Покатые плечи, 
                в глазах огонек,
Капают свечи,
                ты одинок,
Ручка в тетради
                пишет стишок,
Волнистые пряди,
                на щечках пушок.
Молоды годы,
                да стара пора,
Хочешь - не хочешь,
                идешь со двора,
Снег под ногами
                хрустит и скрипит,
Только ночами
                сердце не спит...
Свечи мелькают
                и бьются о лед...
Как ты считаешь,
                что есть полет?
Падают с неба
                перья воды,
И умирают
                все больше сады.
Ты их не слушай,
                они не поют...
Ты не забудь лишь,
                что тени не пьют,
Тени забыты  -
                ты их забыл...
Кто же поверит,
                что ты где-то жил?
Кто же поверит,
                кто же узнает,
Сколько и как
                по тебе умирают?
Многие бьются,
                как свечи о лед,
Только не знают,
                что есть полет...