Зудью нечесанной руки топорщатся.
Клещами рака в колючках кактуса.
Жить еще сносно, еще так хочется.
Как у Мальтуса.
Мода на расчлененье живого.
Любованье кусками, фрагментами.
Что это? Кто это? Ого-го!
С кем это?
Со мною... Треклятое, несравненное.
Дрожью ресниц измученных.
Звоны ли, зовы нитей -нервов,
болью нелепой скрученных.
Город катастрофа2
© Copyright: Владимир Павлович Фролов, 2002
Свидетельство о публикации №102090100140
Свидетельство о публикации №102090100140
Рецензии