Штиль

Море являет собой ленту сонного блюза,
Что оставляет во рту признак терпкого вкуса.
Гладь бесполезна, как рашпиль, что кто-то сточил.
Это явление в мире такое, а именно: штиль.

Действие всякое канет в его массе ватной,
Не возвращаясь ничем абсолютно обратно.
Имя всему раньше было «движение», ныне же – «лень»,
Даже тому, что недавно назвали б «отбрасывать тень».
Нечего делать, тебя ведь никто не спросил.
Хочешь – не хочешь, такое явление, именно: штиль.

Что суетишься, кричишь, как забыл будто, где ты,
Трогая, дергая, все-таки переставляя предметы?
Разве не видишь, что в эту погоду ясны все приметы –
С ветром исчезли вопросы, а значит уйдут и ответы.
Лучше смирись или, знаешь, замри, пережди.
Может, пройдет, может, нет то явление, именно: штиль.

Сладость бессилья во всем растекается. Это везенье!
Нет никакого ни в чем смысла или значенья,
Даже в самом этом факте и в этом же штиле.
Память стирается, мы уже все позабыли.
Кто же об этом здесь  так говорил?
... я... нет, не я... штиль... штиль...


1996