Проданная Высь

Я помню время не писал,
Быть может не умел,
И все, что прозой сочинял,
Никто еще не пел.

Разлились с проседью слова,
Маячит чья-то жизнь,
кривыми пальцами цепляясь,
За проданную высь.

Все тот же порванный конверт,
С графою адреса,
И недописанный портрет,
Верней одна слеза.

Где важно вовремя понять,
О чем грустит графин,
В него не надо наливать,
Пока он не разбит.

Вам кажется, что время бред,
Я вам отвечу:Да...
Я вовсе не согласен, нет,
Но это ведь слова.

Они не значат ничего,
И потому молчат,
Сдавая на анализ кровь,
Не опишись "моча".

И эти строки для меня,
Другим их не понять,
Кривыми пальцами цепляясь,
В ногтях гниет земля.

Пиши, я буду тебя ждать,
Будет за что налить,
Чтоб давший трещину графин,
Мне до конца разбить.

И улыбнуться просто так,
Как признак дурака,
Засучивая по глаза,
на теле рукава.

Не спрашивай меня,
Вглядись...
Быть может ты успел поймать,
Мной проданную высь.