Побег

Маленький кусочек от меня
Светится на грязной пилораме.
В всполохах кошмарного огня
Я в последний раз подумаю о маме.

Как же это странно, умирать,
Не в огне, не истекая кровью,
Если вдруг какая-нибудь ****ь
Наградила жуткою любовью?

А такая смерть, мне по душе –
Все горит и палец мой в опилках
Побелел и съежился уже.
Мысль последняя елозает в затылке:

Куст терновый пламенем объят,
Енисей, как старый лед, мрачнеет,
Ангелы понурые стоят,
Хотя вроде бы летать умеют.

«Улетайте, скоро приползу,
Только вот холодною водою
Свою душу вымою, спасу.»
Я нырнул,  Господь пошел со мною.

Вынырнул, чтоб воздуха вдохнуть,
Здесь Христос, на корточках сидящий.
Пуля свистнула и по виску чуть-чуть,
Сделала побег мой настоящим.

Зацепили с лодки труп багром
Конвоиры, два здоровых дяди.
Прежде шандарахнули веслом,
Втихаря, на голый берег глядя.

- Бегунок, однако, твою мать.
- Вот ты и отбегался, болезный.
- Может лучше просто закопать?
- Нет, сдадим, ведь нам же и полезней.

По неделе отпуска дадут
Им за поджигателя и вора.
По заслугам, что ж, за тяжкий труд
И медаль от папы-прокурора.