Любовь похожа на лабать,
на скрип уключин, плоть хурмы.
Мы с каждым разом погибать
все слаще научались. Мы:
ты — беззаботный инструмент,
я — отбренчавший музыкант,
к которому лишь на момент
вернулись сила и талант.
День просветления в мозгу,
(вся горница озарена…)
Я феникса теперь могу
понять ехидный кайф. Тесна,
надужна, неуклюжа речь.
Как огнь бенгальский ни обжечь,
ни толком осветить. Теней
театр нелепый.
Зеркала
поддакивают — да, милей.
Белым-бело. Мело. Мела
по всей, по всем что ни на есть
сугробам, башенкам, вершкам
колючая, сухая взвесь,
в натуре — гибель мотылькам.
Царапал души резкий свет,
глагол болтался снегирем.
Забвения, казалось, нет
верней, чем перышком, нулем
остаться подле, рядом, близ.
Но разум, тучный властелин,
ткач афоризмов и реприз,
тревожит:
царь... живи... один...
Любовь похожа на лабать...
© Copyright: Абеляр, 2002
Свидетельство о публикации №102082800516
Свидетельство о публикации №102082800516
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.