Крик в ночи

Листок дрожит, как на ветру. Вот-вот сорвётся. Улетит.
Почти, как лист календаря, день зачеркнуть собой спешит.
Рукой, удерживая плоть, живого, белого листа,
Я тороплюсь другой рукой, уложить строчки. Немота –
То лишь проклятие дорог. Письмо живое, говорит…
Через молчание ночей, кусочком Нежности спешит.
Дрожанье пальцев не унять, то лишь дрожание души,
Опять мятущейся в тоске… Под шёпот собственный: спеши!..
Я тороплюсь найти слова, мной недосказанные вновь.
Те, что смогли бы объяснить, что, значит, чувствовать любовь…
… У тишины так много прав… Я хоть немного отниму…
Пусть и «безмолвностью» письма, нарушу криком тишину.
Ответа может и не быть. И путь закончится земной.
Но где-то в мире писем след, живым останется. И мной
Произнесённое тогда, кого-то сможет обогреть.
Я не узнаю, кто, кому… произнесёт их. Но успеть
Хочу их все!.. для той Одной… что сердцем стала для меня.
Не знаю, сколько проживу. Хотел бы вечно, у огня
Любви Единственной моей, душою греться!.. Но в ночи,
Что разделяет нас тоской, тропа невидима почти
От сердца к сердцу. Тишина… Она древнее всех, всего…
А мы, с рождения кричим, порой не зная, для кого…