Под скрип doors храма

Как-то стояла у старого храма
Битая правда и ложь без границ.
Рядом стояла козЫрная дама,
Крошки бросала на паперть для птиц.

Всадники бури шумели на небе,
Кто-то до рюмочной спрашивал путь.
Думала правда о птицах и хлебе.
Тот, что до рюмочной, ложь обмануть

Тужился байкой про “маму, сиротство,
Беженец, дети, не жизнь, а вокзал…”
Дама сказала: “Бродяжничать – скотство!”
Тот, что до рюмочной, шиш показал.

Дама ему указала дорогу,
Только не к рюмочной, а далеко.
Слово за словом и так понемногу
К ссоре беседа сместилась легко.

Всадники бури на небе притихли –
Мат-перемат виртуозный такой!
Думали, видимо, уж не про них ли
Речи обильные льются рекой?

Битая правда очнулась, вмешалась,
Стала про милости падшим скрипеть.
Вы уже поняли? Правде досталась
Критика всех. Убежать? Не успеть.

Позже в милиции ложь описала,
Как это было, про всё без границ.
Правда за драку своё отбывала,
Дама ходила подкармливать птиц,

Тот, что до рюмочной, знатно нажрался,
Злился, что правде не дОдал пинка,
Храм безучастно стоял, разрушался,
Птицы склевали всё наверняка.

Да! Не хватает морали сюжета.
Впрочем, мы знаем, иного не ждём –
Всадники бури смотрели на это
И наплевали холодным дождём.