Судьба поэтов

Тусклая свеча капает на плед,
Еле жив, еле мертв одинокий поэт.
Его строки уже разнеслись на весь мир
И теперь его цель встретить гордо свой пир.
Да вот пир будет странным - не таким как всегда,
На нем вовсе не будет ни еды, ни вина,
На нем даже не будет пустого стола.
Зато будут те люди, что звались друзья.
Дружба стала пороком для них, для него.
И глаза не горят при встрече давно.
Они видят в нем беса, заговор зла.
Он в них видит чужих и пустых для себя.
Как-то странно, когда люди смотрят на свет
И не знают о том, сколько мало в нем бед.
Они ищут их в жизни, они ищут их вне.
Они ищут вокруг, рядом, везде.
Как ни странно, находят, создают их себе.

Только вот наш поэт в их число не входил,
Он своё одиночество сам полюбил,
Он его создовал, его и кормил.
И плодами труда стал "предсмертнеший" пир,
На котором, хотя бы, он душу излил,
И не важно совсем, что не понял никто,
Что поэт им сказать пытался давно.
Пусть пройдет много лет и не станет его,
Зато строки останутся, людям назло.
В этих строках он передал чувство своё,
О котором писать было так не легко.
Он пытался понять, что случилось тогда,
Когда начала вдруг кровоточить душа.
Он писал и писал, чтобы что-то найти,
Чтобы вновь обрести начало пути,
Чтобы что-то понять, чтобы мир обуздать,
Мир же вовсе не стал ничего объяснять.
Зато смерть прошептала:"Пора бы понять,
Где ответы найдешь и где благодать",
Он не дрогнул, ни капли, он знал этот жест,
Просто сделать шажок к каёмке небес.