Табачный запах, пыльный полумрак,
здесь имена дают бесплотным душам;
послушай,
время плачет: - так – тик – так – тик – так…
Забудь о нем, оно мертво всегда,
лишь кровь имеет цвет и вкус,
когда –
укус –
и по щеке бежит роса
вечернего, соленого дыханья океана.
Зачем судить о мелких пустяках,
считая их основой мирозданья,
когда в руках
горящий жар сердец;
глаза –
окно времен,
взмах трепетных секунд,
и вечность мига
удержать,
схватить,
прижать к душе,
но туш играет жизнь,
за занавесом скрыв разбитые часы,
дрожащие ресницы
Театр
© Copyright: Usov, 2002
Свидетельство о публикации №102081600031
Свидетельство о публикации №102081600031
Рецензии