Он невысок, но держит фигуру,
В его руках табачные крошки,
Он ненавидит слово: «натура»,
Он всех считает за мелкую сошку.
Он не король табачной державы,
Он просто пьян, он сломал сигарету,
Его слова ради забавы,
Его шаги точно по ветру.
Пойдем за мной играть в лотерею,
Билет на поезд, где чай слишком крепок.
Отстрел котов – весна все слабеет,
А лето бьется, как муха в сетке.
В своих карманах он держит по фиге,
В своих глазах он прячет зевоту,
Его шаги отчитали две лиги.
Его стихи отбивают охоту.
Охоту на тараканов без хлеба;
Он не король, он просто не будет
Свои бросать только небу.
В его руках – судьи.
Табачная совесть
© Copyright: Usov, 2002
Свидетельство о публикации №102081500772
Свидетельство о публикации №102081500772
Рецензии