Всё кажется – чья-то рука приласкала
Ты вывернул душу, а легче не стало!
Молись, чтоб когда ты закроешь забрало,
Душа твоя кровью рыдать перестала…
Зачем я опять начинаю творить
Всё то, что так прочно хотелось забыть?
На что я надеюсь, кому я пишу?
Коль даже не знаю зачем я дышу?
Нет, правда, я думать над этим устал…
Куда же стремиться? Где мой идеал?
Кто скажет – что в прошлом своём я искал?
Зачем жизнь свою я по капле сжигал?
Я помню какие-то мелкие цели,
Которые даже свершиться успели,
Но только зачем мне они, в самом деле?
Коль сердца они моего не согрели?
Я даже не знаю, за что меня любят,
За что ненавидят, ласкают иль судят,
И пусть мои строки в Вас чувства разбудят,
Иль может меня уже скоро забудят?
Всё это описано как-то заумно,
А может казаться кому-то бездумно.
Всё просто – я рвусь из рутины проблем
И душу спасаю, попавшую в плен.
Март 2001
Ипохондрия
© Copyright: La3apb, 2002
Свидетельство о публикации №102081300311
Свидетельство о публикации №102081300311
Рецензии