Жарко в топленной квартире,
Цельсий прет на Фаренгейта,
Не поется моей лире,
О величии момента.
Зверем бродят злые мысли,
Пол седьмого, светит солнце,
Листья первые повисли,
Мелкой дрожью под оконцем.
Нет помпезности и кайфа,
Нет тоски и вдохновенья,
Нет изысканного драйва,
Я пропитан пошлой ленью.
Шкура-дура, жаждит моря,
Куртуазных отношений,
Или водки литр с горя,
И в Сибирь от искушений.
Край критических исканий,
Извращенно непонятен,
Я валяюсь на кровати,
Среди черно-белых пятен.
Я не вынесен за скобки,
Я как вол всегда в работе,
Всюду ямы, всюду пробки,
И как Сартра тянет к рвоте.
Вечером
© Copyright: Михаил Мостов, 2002
Свидетельство о публикации №102081100635
Свидетельство о публикации №102081100635
Рецензии