Неотправленное письмо

Ты удивлен? ..Да, я сама
В попытках этого письма
Какой-то выспренный роман
Нередко вспоминала...
Но - здесь не будет слов таких,
В каких творят герои книг:
Тебе еще ни разу их
Я не сказала...

Да, видно, так уж повелось,
Что принимать меня всерьез
Немногим в жизни довелось -
И ты был в их числе.
И - знаешь сам - бывает блажь,
Ее в словах не передашь -
И душу дьяволу продашь
За право быть смелей...

За все приходится платить:
За право лгать и право мстить,
За право искренне простить
И  - нанести удар;
Но право знать, куда пришел,
Какое выбрал ты из зол
И для кого накрыт твой стол -
Дается нам, как дар.

Ты, безусловно, это знал;
Ты хладнокровно выбирал;
Уж что тебе всевышний дал -
Так это ум и вкус.
Тебя достоин выбор был;
Не знаю, кто из вас любил,
В ком первом пыл из вас остыл,
А ты - забыл, боюсь...

Я тоже выбрала - увы,
Лишь тем, что ниже головы;
С тобой мы перешли на "Вы",
А после - вовсе врозь.
Ты стал героем для стихов...
Я столько отточила слов!
Моих шальных и жарких снов
Ты был нередкий гость...

При том - спокойно я жила,
Не горевала, не ждала,
Стихов на части не рвала,
Вся в мыслях об одном...
А ты подумал - верно, да? -
Что место в сердце навсегда
Завоевал - и без труда!
На что тебе оно?

..Да, ты задел меня. Но - ту.
Давно... Зачем об этом тут
Пишу? Чтоб подвести черту
Под память давних дней.
И - знаешь сам - бывает блажь;
Ее в словах не передашь -
И душу дьяволу продашь
За право быть смелей...