Четыре дурака на кухне, выпив лишку,
Решили написать про верность и любовь...
Газ заполнял пространство, как поллитру
Конвейер плюхает во рты, как кровь
Вливаем мы в любимых, настоящих,
А как бы белое, а как бы накопил
Себе уже на яму и на ящик
Сосновый с бархатом... Знать, не напрасно жил!
Писал, творил, любил, не прекословил
Ни Богу, ни врагам, ни... Кто еще???
Дышал и жил, захлебывался кровью
И дальше жил.. да, жил!.. Куда еще?
А белый стих все лился на бумагу,
А белый звук стихал, как дальний свет
И я писал, а дождик пИсал влагу,
Как голый мальчик... Сколько ему лет?
Наверно много... я его сынишка -
Такой же мокрый, молния во лбу.
Качает гром растрепанного мишку,
Качаю я свой черный ноутбук...
exhibitionismus...
© Copyright: Четыре Смирительных Рубашки, 2002
Свидетельство о публикации №102081100288
Свидетельство о публикации №102081100288
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.