Метёт листы, как сон напрасный,
Тот ветер что нам душу дал,
И дух присутствующий в каждом,
Запомнит от лица овал,
Со смехом, корыстью и болью,
Пройдет все то что пожелал,
И ты поймешь уже на воле –
Не победил, ни проиграл..
Так часто будут ветры эти,
С мороза жечь твое лицо,
Так просто нежным южным утром –
Подует сгоряча песок,
Кто знает – мир не помнит счастья,
Искать свой путь – души покой,
Но лишь коснешься той свободы –
И он не кажется игрой,
Идут столетья, час за часом,
Пока не зная своих слов,
Чего же точно мы хотели?
Не сможем мы понять всего…
Метёт листы, как сон напрасный
© Copyright: Pokoy, 2002
Свидетельство о публикации №102080800625
Свидетельство о публикации №102080800625
Рецензии