В котором есть

Мне этот мир не переделать. Хотя бы мог. Но не хочу,
Неосторожно потревожить, не мной, зажженную свечу…
Но я могу… Прислать по почте, дождей немного. Благо, слёз,
Ещё осталось очень много… Под сень, заплаканных берёз,
Они загонят Вас. Постойте… И там, прислушайтесь к тому,
Что шепчет дождь, листву лаская. Жаль, что я также… не могу,
Коснуться ласково и нежно!.. Но не слезами, а рукой!..
Лица любимого, под сенью, плывущей тучи грозовой…
И не могу ловить губами, дождинки… прямо со щеки.
Туда, оброненных берёзой, с дрожащей трепетно листвы…
Обнять за плечи не сумею, что бы дрожащую, согреть,
От знобкой сырости дождинок... Мне это… тоже не суметь.
… Всего лишь письма между нами. Не сократили даль ничуть.
И потому, могу лишь в строчках, к любимой руки протянуть.
Наполнив нежностью и лаской, слова, уложенные в лист.
Их, подбирая, словно ноты. А ветер, старый органист,
Сыграет в трубах водосточных, тревожа ночь, моей тоской…
Могу… сей мир я переделать. Но он мне нравится… такой…