Ужасные грибы

Пора происходит грибных происходит дождей,
из тлена выходит как шляпка  Булгарин Фаддей,
руками разводит и тест позвонков на изгиб
проводит, макушку скребет. Ни *** себе гриб.

Диковинной памятью млеющий мозг обуян.
Что, докукарекался? – так получай – графоман
лирический, сука, доносчик  глаза на свету
сощурил: он счастлив – ты сдался, ты пишешь туфту.

Он руку протянет – пожмешь ты ее в забытьи.
Так холодом тянет, а все-таки вам по пути
окажется и зашуршит под ногами песок,
сплетутся твой –  нервный  и – пухлый – его голосок.

Картинка двумерная, сон неглубокий. Аминь.
Стал янь твой, наверно, таким же покорным как инь
бумаги булгаринской. Пальцами водят слова
привычные, пошлые. После – болит голова.

Ты жизнь проживешь и ничто не сумеешь сберечь.
Ничто, окромя несуразных, разрозненных встреч,
историй придуманных, нескольких снов, да и те
окажутся после роднёй пустоте, темноте…

Поэтому, ангелы, из целлулоида вы.
Летите, целуйтесь со всадником без головы.
Меня же оставьте в покое в занудстве моем –
отблагодарю вас ритмичным, холеным вытьем.

Куда как отважнее немощь баюкать свою,
чем призраков неких шпынять, колошматить змею.
Естественно, вера пустяк, только в этом никак
диакона не убедить.  Не поверит, мудак.

И вот, балансируя, вот, веселясь на краю
тщеты, тошноты, пожелтевшую падаль клюю
томов позабытых, альбомов разбухших, в пыли
лежащих, глотаемых пылью. По ним ни сопли
никто не развесит. Соленой слезы не прольет.

Дождь каплет грибной. И за шляпкою шляпка ползет.