Шальная пуля

Неровною была дорога, что перешла,
В заросший сорником проселок,
И слишком быстро рассветало...,
Он вышел , местность осмотрел,
Нет тишина, и ни души,
В тот миг, ему казалось, нет войны,
Всё тихо...,
Как тогда, когда мальцом он был,
По лесу, с автоматом бегая, в руках,
Расстреливал врагов народа,
Таких же, мелких пацанят...
И вдруг, ему так захотелось,
Стать тем же юным сорванцом...,
Прижаться сильно, сильно к матери лицом,
И нежно гладить те морщинистые руки...,
Как он соскучился без них,
Без этих нежных материнских рук,
Какою долгою была разлука...
Казалось, нет, не будет ей конца...
Война уже была в том виновата,
Что он себя давно не узнавал,
Улыбка, раньше, не сходящая с лица,
Давно пропала..., и, похоже, навсегда,
И появлялась только, как гримаса...
Он не хотел лежать в сырой могиле,
Мечтал о будущем, о том далеком мире,
Когда уйдет всё в прошлое..., опять,
Как прежде, будет он встречать рассвет,
И снова провожать закат,
Но это..., это только через год...
Лежал он навзничь, на холодной и сырой земле,
Парнишка целовал ее, как мать родную,
И тихо, еле- еле, открывая рот,
Он причитал,- Ну, как же так?
В то утро, пулю получив шальную.