После вавилонских хроников

Злые боги наших мест
Раскатали нашу башню
И обломками окрест
Испоганили нам пашню.

Был высокий Вавилон,
Были башни выше неба
И спешили на поклон
С просьбой зрелища и хлеба

И тунгус, и друг-калмык
("друг степей", не наш, конечно!)
И  привычный всем язык
Мог болтать вполне беспечно.

Но... Однако, новый век
В новом плоском Вавилоне.
Президент (или генсек?)
Там, в Москве сидит на троне.

Говорят, из здешних он
И в Империи родился,
Говорят, что он на трон
Волей свыше взгромоздился.

Говорят, что лучше пусть
Будет он, чем те, что были,
А не то была бы грусть
И печаль в грязи от пыли,

Так как грешный Вавилон
И безбашенный, и плоский,
Просыпает пыль времён
На булыжники и доски.

Нас, приплюснутых к земле,
Этой пылью посыпает
И того, кто в их Кремле
Так по корюшке скучает.

Город нас пожрал с говном,
Был он башней и столицей,
Но, раскатанный блином,
Стал прикидываться пиццей,

То под небом голубым
Предстаёт венком венеций,
То с колючим снегом злым
Местом каторги, то греций,

Римов, лондонов двойник...
Самородок "по мотивам".
Он зачем-то тут возник
И хихикает глумливо

Над наивным чудаком,
Ждущим в дар от Вавилона
Погребения с венком
И ответного поклона...

Не в провинции глухой
И не так, чтобы у моря,
Мы рождаемся с тобой,
А у дна в болоте горя.

В глубине души хотим
Воцарения покоя
И душевно много спим
В чреве города-героя.

В глубине души мы ждём
Славы городу родному,
Даже если худо в нём,
Дай нам, Боже, мира дому!

Воплощённые пожить
В в этом мире до отключки,
В глубине души любить
Ждём от жизни, а не случки.