За не любовь,
За слабость чувств моих,
Прости!
Я не поэт и я не гений,
Который должен погибнуть на дуэли.
За честь свою, за честь жены.
О, боже мой, как обмельчали мы
За правило считаем уже хамство,
А это есть врождённое в нас рабство.
Из всех законов признаём мы только страх
И молимся на лживых образах.
Себя уничтожаем, губим душу
И не кому в беде подать нам руку.
Да и откуда в этом хаосе и лжи.
Должны расти ростки любви.
Когда любая ценность наших лет.
Облита грязью, потеряла цвет.
За не любовь... Прости!
© Copyright: Бархан Рам, 2002
Свидетельство о публикации №102080100784
Свидетельство о публикации №102080100784
Рецензии