Мы плывем по перрону в бледно-сером вагоне,
Мы торчим из заплывшего грязью окна.
Наблюдатели мы, соглядатаи боли,
Проповедники слякоти и вина.
Мы глядим, но не видим, нас не трогают чувства,
Безразлична покрытая кровью стена,
Сострадать неохота, помогать не искусны
И совсем это даже не наша вина.
Мы всё знаем отлично, и скрываем с успехом,
погружаясь всем телом в гулкии стук полотна.
И в его серо- черных и беззубых прорехах
Обретаем понятие слова Весна.
Мы находим любовь под расщепленной балкой
Тают в смраде и жиже Он и Она,
Развлеченьем для нас был раздавленный свалкой
Жалкий пес, да натёртая мелом стена.
Мы проедем, а в окнах чужих развалюшек
Замелькают довольные лица других
Мир - скопленье дешевых игрушек
Мы - начинка прогнивших могил.
Проза жизни
© Copyright: Анастасияk, 2002
Свидетельство о публикации №102073100971
Свидетельство о публикации №102073100971
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
