Дура...

Моя поэзия ходит с распухшей щекой,
у неё наметился сильный флюс,
а я сегодня, как поётся в песне, весёлый такой,
и этого ни капельки не стыжусь.

Моя поэзия - сама, как зубная боль,
от которой взвиваешься до потолка,
ей надо, чтобы я вытягивался, говорил "jawohl",
а я норовлю удрать из её полка.

Мы теперь с нею разделены -
хоть и не навсегда, но всерьёз.
Она в последнее время штудировала мои сны -
кстати, возможно, оттого и произошёл перекос...

Моя поэзия с объективной реальностью не в ладах,
ей хочется чего-нибудь эдакого - а хрен!
Я уже, извините, не в тех годах,
чтобы не реагировать на подобный крен.

Я её, суку, выведу на чистый лёд,
там и посмотрим... поглядим, кто кого...
Я, конечно, уверен - моя возьмёт,
вот тогда и восстановлю положенный статус-кво.

А пока моя поэзия похожа на сказочный теремок,
который, если помните, не выдержал медвежий вес,
в фигуральном смысле, она - дерьмо,
лапша на ушах строителей всяких братских ГЭС.

Моя поэзия часто смотрит куда-то вбок,
её немигающий взгляд меня дико злит,
я бы расшевелил её, если б смог,
но она неподвижна, как грёбаный монолит...

Для моей поэзии не существует тем,
видите ли, интереснее, чем любовь!
Я срываюсь, кричу ей: да вот же он я! I am!..
Или тычу ей в морду всякими там "Ли Бо"...

Только всё бесполезно - хоть кол ей на голове теши,
отмахивается, бормочет свои слова...
Да пропади ты пропадом в дебрях моей души!
Дура! Идеалистка! Пропащая голова...

31.07.02