Кровавое ремесло поэта или альтернативный манифест

Разве это истинное счастье?
Заставлять лить слёзы человека.
Понял я - призвание поэта,
Это просто приносить несчастье.

Сколько слёз пролили из-за чувственности,
Люди посторонние и близкие.
Стоит ли? ведь мы ж не безысходности,
Пытаемся добиться как безликие.

Мне наплевать, что рифмой обделил я сей,
Немного странноватый откровением.
Но просто надоело рифмовать; злодей -
И тот не может хвастаться умением...

Умением так явственно и искренне,
Высказывать на смотр наболевшее.
И души наши падшие согревшее,
А души всех читателей сгубившее.

И ремесло поэта - это грешника,
На казнь осуждённого раскаянья.
Народу ещё хуже от потешника,
Их души он терзает неприкаянно.

Возможно обвините объективностью,
Точней её бессовестным отсутсвием.
Вы хмыкните, продолжив деструктивностью,
Писать про то что было солнцем утреннним.

И мне конечно положить на равенство,
Поэта и читателя что принято.
Мы чувства свои бросим в то беспамятсво.
Читают что потом бедняги ринуто...