Твоё отсутствие... Я заперт на засов...

****

Твоё  отсутствие...Я  заперт  на  засов
прошедших  дней. Часы - кусают  губы...
Молчание, присев  напротив, тихо
распутывает  вечера  клубок. 
Нанизывает  петли  из  теней
в углах, где, замерев, приникли  книги-
цветные  пятна  в  тёмных  стеллажах.
...Упорное  стремленье  глаз  найти
занятие  для  рук. Но  только - тщетно
они  перебирают  вновь  страницы
заученной  таблицы  умноженья -
той  комнаты, где  так  знакомо  мне
всё, что  произойдёт  в  ней за  сезон.
...Запудренные  пылью  щёки  ваз -
как  долго  в  них 
цветы  не  поселялись,
жильцы  необычайного  далёка,
когда  здесь  голос  твой 
играл в пинг-понг
с  охрипшей  тишиною  старых  стен.
...Есть  странная  тенденция  вещей -
напоминать  о  людях. Вдруг, случайно,
измученные  жаждой  мысли  вновь
кидаются  к  оазису - открытке,
рисунку, безделушке - словом, вздору,
который  так нам мил,
когда  он в прошлом...
Кидаются, чтоб  в  сотый  раз  понять -
мираж  пред  одиноким  караваном...
...Сжимает  вечер  комнату  твою,
сдвигая  стены; отвернёшь  на  час
лицо - но  тяжко  в  будущем  похмелье,
когда  глаза  находят  всё  как  есть,
опять  бродя  по  нежилому  дому,
где  ты - не больше, чем деталь  бюро -
фигурный  ключ...
И, впрочем - что  желать,
когда - один, и  вечер -

в тёмных  стенах...
Игриво  время - растянуть  забаву
способно  и  на  годы - что  ему?
И  главное  в  итоге - это  то,
что  логику  ломает  на  куски,
и  складывает  вечера  панно,
когда  глотаешь  вечер  час за часом -
так  странно  это  вместе, в  тишине -
капель  минут - и лёд  часов  прошедших
в  молчании...
Что  тянет  свою  нить
сквозь  ушко  боли, и  игла  остра -
на  много  вечеров  подряд...
                И  дальше
угадываешь  только  темноту...
И утра  ждёшь, чтобы  начался  вечер...


1988.