Летит в середине июля с деревьев листва.
Пожухла трава, словно выцветший чей-то портрет…
Забыто, что, было, иссякли бесследно слова.
Слышны монологи, в которых холодное НЕТ.
Заложники призрачных, хлипких иллюзий,
Погрязшие в ярком, сияющем Я.
Да разве мы знали, что столько нагрузим,
Что кончится резко в пути колея.
Совместная ноша нам стала обузой.
Как бросить ее, если столько несли.
Наивно пытались следить мы за грузом,
Да вот не судьба, и сберечь не смогли…
Летит в середине июля
© Copyright: Александр Зенкевич, 2002
Свидетельство о публикации №102072900057
Свидетельство о публикации №102072900057
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
