песенка про поэтов, обращённая к их подруге

* * *

У бога наверно в печёнках
нелепая эта братва:
у них непонятно о чём-там
с фантазий - болит голова.

Куда по ночам они бродят –
не знает, не знает никто.
В воде они вилами водят,
наполнить хотя решето.

Опасно так гонят на красный
в промоклых лиловых ночах,
и пялятся после напрасно,
бездумно, - в угасший очаг.

Они не пригодны в хозяйстве –
ну разве что дров наломать! -
неловки ("Серёга, не засти!")
невзрачны ("салют, Колыма!")

И золото путают с медью
а медь в свой черёд – с серебром!
Трагедью ломают в комедью
(а бес им в отместку в ребро

стучит и с премилой ухмылкой
гогочет: "а хочешь ещё?")

Они дирижируют – вилкой! –
всей музыки бредя насчёт…

Они не умеют ни денег
наделать, ни праведных дел,
к ним вяжется слово "бездельник", -
дух времени их не задел.

Они обижаются с бухты-
барахты, и нрав их прямой:
бездумно влюбляются – ух ты! -
как рухнув в бурун за кормой.

Такое никчемное племя:
нигде не приучатся жить,
их тянет за волосы время,
да голову клонит сложить…

Они исчезают внезапно
из мира сего – за Кордон,
который не будет – ни Запад,
ни Север, ни Волхов, ни Дон…

Они возвращаются к людям,
но где-то утерян их взгляд,
хоть вилкою чертят на блюде,
и что-то тебе говорят,

а ты уже слышать не хочешь,
и в угол швыряешь наряд,
и в их ненавистные очи
зигзагом сажаешь разряд,

а дальше – летят закоулком
пожитки с постылым житьём,
гребёнка с любимой заколкой,
и чашка с простывшим питьём!…

"Да ладно, о чём ты, о ком ты?
таких и в помине-то нет!"

Нет племени, роду… экспромтом:
отпетое имя –
поэт.