О поэзии 05. 08. 02

                Стихи - как вино...
                По мотивам Ольги Муравьевой

Стихи – как вино… Мне их сходство знакомо,
Но разным бывает вино…
Бывает, прочтешь – ощущенье оскомин,
В мозгу, как во рту - все равно.
Тот стих - порожден передержанным чувством,
И – в уксус вино превратил…
И, горьким настоем, вливается в пустошь
Сердец, что огонь охватил.
Есть стих – молодой, не успела закваска
Придать ему градус и зной…
Гроздей аромат – словно нежная ласка,
Но сок, это все ж – не вино…
А стих, дозревавший по темным подвалам
Сознанья, вливает огонь
Столь нежный, пьянящий…забудешь едва ли
Поэзии той алкоголь
Стихи принимать я советую в меру,
Иначе – похмелье грозит…
И можешь поверить в простую химеру,
Что очень приятна на вид.
05.08.02
===========================================================

                Дай Господи!

Дай Господи мне первую строку!
Дай тему – для не праздных размышлений!
Благослови – избавиться от лени,
Что камнем на моем лежит веку…
Дай ритм, звучащий благостным цимбалом,
Как двигатель, вперед влекущий вновь,
Одну-две рифмы…тоже не мешало б…
А главное – дай Господи Любовь!
05.08.02
==========================================================

                Быть поэтом (С Есениным)

Благодарю "Стеклянную галку", стих которой "Торнадо" навел на эти размышления.

«Быть поэтом – это значит тоже, если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже, кровью чувств ласкать чужие души.»
Быть поэтом – это ясно-видеть радости, и боли, и несчастья…
Ни людей, ни Бога не обидеть, дать надежду, веру и участье.

Одинок он в полуночном мраке, на душе – и встречи, и разлуки…
Даже затрапезные собаки ощутят - и страсть его, и муки.
Обрывать с души остатки кожи, орошать прохожих алой кровью –
Только это – на стихи похоже, только это значит – жить с любовью!

Быть поэтом – это быть цунами - голосом,  не знающим преграды,
Быть поэтом – это, между нами, ни за что не требовать награды,
Быть поэтом – свет нести над миром, озаряя души в запустеньи,
Быть поэтом – это быть эмиром, но, не на земле, а - в воскресеньи.

Быть поэтом – это дар от Бога!
А не рифмы… торная дорога.
===========================================================

                Поэт? Непоэт?

Как различить: Поэта - Непоэта?
Открыть позвольте маленький секрет:
Поэт нам дарит образ – ярче света!
А непоэт лишь мысли про… тот свет…
==========================================================

                О ценности поэзии

Читатель! Я, конечно, дилетант…
Вчера прочёл поэзии законы-
В них говорится: «Важен не талант,
А следованье точное канонам.»

Есть дактиль, амфибрахий, анапест,
Хорей и ямб и прочие напасти…
Вот в этих рамках и неси свой крест,
И разжигай потухнувшие страсти.

А как же Пушкин, Маяковский, Блок?
Навряд ли их хорей в веках прославил…
Ценнее нам не аккуратный слог,
Ценнее – исключения из правил!
===========================================================

                Поэт

«Чем отличается поэт
От прочих?», дай ответ.
«Тем, что способен видеть свет,
Где даже тени нет»

Ползет букашка по траве,
Иль падает листок –
В его безумной голове
Прольётся рифм поток.

В жару и в холод, в дождь и снег
И в пасмурный денёк,
Находит рифмы человек.
Когда он одинок.

«И что же тянет так его
От прозы вновь и вновь?»
«Души уставшей колдовство
Под именем Любовь».

Летят безумные слова,
Мелодия звучит,
В обычной жизни так едва
ли кто-то говорит.

Закрой глаза, отпей вино
И вспомни этот миг,
Когда вдвоём мы, как одно
Движение и крик!

«А сколько может жить поэт?»
«Пока горит огонь,
Покуда помнит теплый свет
И теплую ладонь».
==========================================================

                Утро поэта - наркомана

За компьютер садишься чуть свет,
Открываешь родную страницу,
Ну-ка, есть там рецензии? Нет!
Неизвестных читателей лица…

Ну-ка, рейтинг откроем опять,
Там всё тех же имён вереница…
Слушай, сколько их можно читать?!!
Да, подходит терпенья граница…

Так, попробуй себя отыскать,
Где читателей меньше чем тридцать…
Всё, уже утомился листать,
Нависает слеза на реснице…

Может быть что-нибудь написать?
А про что? Например, про зарницу…
Да, конечно, полезно мечтать…
Ты хоть раз её видел в столице?

Вот и ломка опять началась,
Стали строчки длинней иглы шприца,
Жалко, муза опять сорвалась…
Всё. Конец...возвращаюсь в больницу!
=====================================================