А нам отпущено немного

Рассвет… закат. А между ними? Дня суета, чужие лица?
Но ночь приму, желанной гостьей!.. Поскольку знаю, повторится,
С утра пораньше… всё с начала. Всё тот же бег. Порой, по кругу…
Где мы, забыв остановиться, мельком кивнём тому же другу,
И не узнав его в начале. Уже пройдя, мы запоздало,
Припомним… кто он… Это будни… В которых, к вечеру, устало,
Мы доползём к тому, что домом, мы называем по привычке.
Хотя давно он пуст и тёмен. Похож он чем-то… на кавычки.
В которых я, всегда условен. Я вроде здесь, и чем-то значим…
Но нет меня, лишь оболочка… Хочу!.. что б было всё иначе…
Душа… осталась за порогом. Другая дверь ночами снится.
Та… за которой обнимают. Где узнаваемые лица…
Мой дом, где сердце, что любимо!.. Куда моё… всё время рвётся.
А тело, сковано «цепями», чужих условностей… Несётся,
С неудержимостью потока, река времён, смывая ночи.
И дни, смывая… Их всё меньше… И что отпущено, короче,
С мгновеньем каждым… За окошком? Там новый день. Опять дороги.
Мельканье лиц, в толпе безликой. И головы кивок… немногим…