Я согнут, как Квазимодо
И продутый, как мундштук
Матерю сижу погоду,
Уронив соцветье рук.
Под румяный кожный панцырь
Что-то тихо пробралось
И на спину тяжким ранцем
Взгромоздился пан Хондроз.
Я ему огня из грелки
И из тюбика огня,
Он, с упорностью сиделки,
На кушетку прет меня.
Я его массажем резким,
Он во мне взрывает боль.
Посоветоваться не с кем:
Как? Покуда? И отколь?
Где гимнастики итоги?
Где младая прыть мощей?
И куда направить ноги,
Чтоб прогнать своих хрящей?
Вот сижу и мерзко ною,
Как капризное дитя,-
Всю погоду матом крою,
Вихри пыльные крутя!
Но, когда сойдут напасти,
Я воспряну ото сна.
И скажу Вам снова: Здрассьте!
Как же красок жизнь полна!!!
Квазимодо
© Copyright: Liryk, 2002
Свидетельство о публикации №102072300421
Свидетельство о публикации №102072300421
Рецензии