Домой

Вот он листок. А где-то там… возможно есть глаза, что ждут,
Его, в коротких строчках слов, всего исписанного… Тут,
Есть та рука, что Нежность слов, ещё не зная как сложить,
Уже торопится начать, их сладким!.. «ядом» напоить.
Конечно, можно всё назвать, не так «жестоко». Что слова?
Всего лишь цепочки из букв, что и вмещают то едва,
Порою, очень странный смысл. Когда пытаемся сказать,
О чём-то большем, чем любовь, что в письмах… просто не отдать.
Они Нежны!.. Полны Любви!.. И всё же «яд» они для Той,
Что там… скучает без меня. Я ж… наполняю Ей тоской,
Глаза, что строчки пробегут, и сердце, что устало ждать…
Но есть дороги, там, где мы, друг друга сможем повстречать,
Шагнув навстречу, каждый свой, возможно, самый… важный шаг.
Есть середина, всех дорог, не обмануть её. Никак.
К ней должен каждый, сам дойти… Подскажет сердце, где она.
И я к своей, почти дошёл. И коль не встречу, то вина,
Моею будет. Лишь моей… Не все слова видать нашёл.
Иль сделал что-то я не так. Но я люблю!.. Кто как прочёл,
Слова написанные мной. Кто иронично, кто со злом,
Кто безразлично, кто с тоской… А кто-то, вовсе ни при чём…
Но будут те, кто всё поймёт. Пусть не поможет, но в себе,
Найдёт похожее со мной, в своей, недожитой судьбе…
… Прости Любимая!.. Люблю!.. Скучаю очень, и глаза,
Твои!.. увидеть я хочу... А кто-то «против», кто-то «за»,
Что б этой встрече, всё же быть. Молю!.. сердечко что б Родной,
Не забывало бы меня, зовя любимого… домой.