Стих, не вошедший ни в одну рубрику

Этот стих не про любовь,
Ни к стране, ни к парню.
Это просто так стишок,
И даже не о главном...
В нём нету ничего такого,
Чтоб просто было интересно,
В нём мало чего простого,
В нём нет ничего полезного.
О природе - ни слова,
И о городе тоже, родном.
Я была бы готова,
Рассказать обо всём...
Но что-то не хочется.
И даже о Всевышнем,
Пофилосовствоваться?
Это будет лишним...
Какая-то грусть меня охватила.
Нет поэм, нет циклов.
Я бы драму посвятила,
Да вот как-то не привыкла.
Твёрдые формы для меня далеки,
Я просто даже не пыталась...
Белые и вольные стихи?
Никогда они мной не писались...
Верлибр? О нет!
И голоса я не имею...
Стихи для детей?
О нет! Я не посмею!
Не смогу им о детском,
Ничего рассказать...
Давно было детство,
Лучше и не вспоминать.
Юморить не смогу,
Просто грустно.
Подражать? Кому?
Искусно
Сами себе все подражают!
Стопроцентный плагиат!
У самих мозги не варят.
Как сейчас и у меня...
Для эксперементов не созрела,
Перевести? но нету сил.
Я бы посидела,
Но перевод мне не мил...
Стих на иностранном?
Так вот же он - родной.
Наверное странно,
Но я чувствую себя больной.
Ведь говорю и пишу
На чужом языке.
Мой родной? Напишу:
Что стоит простой беларуске...
Так что - это святое,
Это - больное.
Для сердца и для души...
Матом лучше не ругаться,
А то может занести.
Прозой - не увлекаться,
Боже, мимо пронеси!
Жизнь моя - афоризм,
Манифест - моя судьба.
Что такое моя жизнь?
Я не знаю сама...