Прикосновения пальцев чужих,
И голос пугающе незнакомый -
Обычные шутки веселой весны,
Исполненной сладкой и жгучей истомы.
И падает ночь как порок на порог,
В постели чужой тихо девочка плачет.
Но в городе тех, кто всегда одинок,
Пожалуй, и быть не могло бы иначе.
Глаза фонарей голодны и мертвы,
И призраков столько в любом переулке.
По тихим дворам многоликой Москвы
Иду в предвечерней бездумной прогулке.
Обманывать многих не так-то легко,
Лжец должен иметь безупречную память.
Но как его звали? Мой май далеко...
Как глупо все то, что случается с нами.
Променад
© Copyright: Ольга Заглоба, 2002
Свидетельство о публикации №102071800514
Свидетельство о публикации №102071800514
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.