Пароход

  Пароход, слишком белый, как в старом французском романе,
  Отплывает, качаясь на мягких прозрачных волнах.
  И за дымкой ночною в холодном осталась тумане
  Та Россия, что нынче, увы, господа, не для Вас.
  И гудок парохода глухою откликнулся болью
  В Вашем сердце, что прежде не знало ни страха, ни слез.
  И набатом звучит в тишине мерный звон колокольный,
  Тот, что ветер российский до Вас на прощанье донес.
  Ах, как хочется верить, что это совсем не на долго,
  И что Ваш пароход - только злой, затянувшийся сон.
  И что снова Вас встретит Нева и красавица - Волга,
  И Вы снова услышите этот торжественный звон.
  А на утро Вас примет чужая, далекая гавань.
  В ней так много тепла. От чего же  печальны глаза?
  По-французски извозчику скажете Вы: "До вокзала!"
  И по-русски ругнетесь, на поезд боясь опоздать.
  А потом через долгие годы в большом ресторане
  В сигаретном дыму Вы увидите вдруг земляка.
  Вы поймете друг друга без слов, повстречавшись глазами,
  И впервые у Вас задрожит от волненья рука.
  А потом будет все, как бывало, похмелье без меры,
  И весь вечер тапер будет русские песни играть.
  И в израненном сердце вдруг снова появится ВЕРА.
  Но надолго ли это? Скорее всего, до утра.